Elle avait les yeux rougis lorsqu'elle
lista les noms des morts.
Nous sommes montés à la cuisine.
Dimanche, je pleure un peu dans les
rues désertes.
Collés sur la vitrine de la
quincaillerie des portraits de dessinateurs, pixelisés, muets.
Gueule de bois.
Tout est absorbé.
Le chagrin s'estompe.
Je devais avoir 8 ans lorsque ma mère
s'est inquiétée de mon obsession pour le dessin.
Elle demanda au médecin de famille
s'il fallait me laisser faire ainsi.
Si le médecin était allé dans le
sens de l'inquiétude de ma mère, si ma mère m'avait interdit de
dessiner je serai probablement aujourd'hui un terroriste et peu
m'importerait alors la cible (moi-même, etc.)
Tout rentre (toujours) dans (un)
l'ordre.
Commentaires