Je
rentre dans la forêt d’Écouves, Normandie. Chars abandonnés en 1944
devenus trophées, monuments, pierres, sang, guerres, cris & métal.
L’odeur, la lumière, la mousse verte habille les troncs des arbres.
Tapis verticaux que je caresse. Je ne peux rien en dire d’autre.
Jamais
arbre ne dira mot, ne gesticulera, ne donnera son avis, ne manifestera
son plaisir, ses déplaisirs, son indifférence où quoi que cela soit….
Pourtant pas silencieux celui-ci. Pourtant aimable & admirable,
juste d’être là.
Pas de fraternité non plus – d’une autre chair je suis fais.
Pas d’œil, pas de nez, pas d’oreille, aucun orifice sensoriel.
Sent-il
? Sent-il un peu comme moi, quelque chose, quelque pas grand-chose
même, quelque rien infime qui nous rendrait, lui et moi comme complices,
comme presque semblables ? Autrement que de se dire
? Qui sait dans une forêt qu’il est sur une planète isolée dans un
système héliocentrique? Qui sait en regardant le gland tombé que
celui-ci n’est pas du même feu que la pierre & qu’il est vivant tout
comme soi ? Qui sait qu’il est humain, là ? Etc.
Le ciel apparaît comme une nuée de confettis bleus. Les feuilles gigotent, clignotent, sémaphores imbéciles et gracieux.
Des
grandes flaques d’herbes blanches font paraître les troncs les plus
fins noirs et gris ; les plus gros ressortent verts et violets, ocre
vif, orange sourd et extrêmement lumineux.
Sous le bitume de ma rue une forêt silencieuse patiente.
Dans
la forêt je ne ressens aucune secousse émotive violente. Vivant avec,
vivant comme, indifférent, intégré, pleinement. Émotion d’huile
arythmique continue.
La fluidité de l’espace de la forêt emplit mon corps, d’un même souffle.
Toutes mes sensations me fondent dans cet ensemble dès que la route à l’orée n’est plus visible.
Le sentiment de solitude a disparu – oubli vital d’un moi débile.
La
ville est une châsse où nous nous enfermons, grondant de remords, de
nostalgie, d’impuissances informulées (non pas ineffables, non pas
silencieuses). Les émotions sont ici toute de contraste, de rupture.
Aucune familiarité n’est possible avec ces immenses ensembles verticaux –
s’agrippant aux flancs des montagnes, envahissant les plaines et
asphyxiant les plages ; torturant nos âmes bientôt stériles. Le cœur bat
en dissidence, accidentellement.
Je
marche dans la forêt chaussé de bottes de caoutchouc lourdes &
confortables sans évaluer les distances. Les communes mesures humaines y
sont abolies. Chaque pas annule le précédent ; je m’éloigne. Les bottes
de 7 lieux sont une rêverie d’un vagabond fuyant les chiens.
Être est un emprunt suranné.
Etc.
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